Multívio

Festa pra-pulá Brasileira

2010-12-06T15:10:00.001-08:00

Idealizada pelo agitador cultural e pesquisador sonoro Dante Rui a Festa Pra - Pulá à Brasileira é um evento itinerante que agrega artistas de diversas gerações.
Nesta edição o público poderá curtir ao vivo, no Espaço Zé Presidente, a música de Tião Carvalho e Sua Gente, que interpreta canções de sua autoria, focando o resgate das raízes folclóricas, com grande influência na cultura tradicional do Maranhão (sua terra natal). Nes...te show, reunirá uma grande variedade de cantos, danças e dramatizações nos estilos: sambas, carimbos, cocos, reggaes, baiões, toadas de Bumba-meu-boi e Tambor de Crioula, incluindo repertório de seus 2 CDs gravados: “Quando Dorme Alcântara” e “Tião canta João”.
Na pista a seleção será feita pelo próprio Dante Rui, que traz sua vasta pesquisa em sons e ritmos, que passam da cultura popular ao soul, num trabalho totalmente "digital" que não deixar de ornar raridades a novidades trazendo a essência e a raiz dos grandes bailes.

-{[(:.-)]}

2010-06-21T13:13:00.000-07:00

Não tenho mais balas pra trocar. Vai foder pra mim se um ganso qualquer me achar. A lua de hoje. Se eu der fuga, das duas uma, ou me dou bem ou me lasco todinho. A moeda sempre teve dois lados. Meio pente me adiantaria o lado. Uma rajada e eu teria tempo pra ralar peito. Daqui onde estou não da pra ariscar, se desse, me aliviaria do esculacho. Não ter pra trocar é foda. Esse brilho da lua, deixou a quebrada toda iluminada. Que beleza. Malditos cachorros policiais, se bem treinados te acham em qualquer buraco. A zica, é que não tenho peito de aço.

De jeito nenhum

2010-06-08T16:20:00.000-07:00

Pra Bahia, não volto. Nem pra passar férias. Não volto. Nunca mais.
Não sinto saudades nenhuma, de andar três léguas puxando jegue, de lata na cabeça pra apanhar água salobra pra beber, cozinhar e lavar. Pra lá não volto, nunca mais.

Aqui, a água vem na torneira, alvinha, alvinha. E por pior que seja viver nesse barraco, com enchente, lixo e ratos, pra ter água aqui, bastou um gato.

{:::}

2010-02-01T05:53:00.000-08:00

na boa,

tudo foi bom,

mas o pé de frango

estava azedo.

2009-09-22T19:23:00.000-07:00

{:::}

no sentido contrário,

minha gente anda

contra a parede,

numa pobreza esperta.

2009-09-15T19:23:00.001-07:00

{:::}

pelo olhar,

de um latino incorrigível

em tempos e lugares

além da vida e da morte

um sonho distante,

entre vida e obra

durante parte da vida,

sem as asas do bom senso.

{:::}

2009-09-11T08:26:00.000-07:00

vivo

só -

zinho

a vida

sem dar

conta

de recados.

Que graça tem?

2009-09-10T09:11:00.000-07:00

Que graça tem,

comer o que não tem?

Qual é a graça

de passar o comparsa pra desgraça?

Servir ao ódio não posso.

Mas como servir ao amor sem amigos?

Propriedades, pobreza e destruição.

Pegar a navalha e meter na carcaça.

Tufão varreis esse mundo cão!

Em parceria com JPR (ebolas) a muitos anos.

2009-09-07T20:50:00.000-07:00

Amanheço quando a noite cai,

e toda uma ânsia se dilui

com os tons avermelhados do céu.

Chovo ao som de diversos cantos

Ritualizando a chegada da noite.

Lembranças de concreto me escondem.

Sinto um frio condensar-me a costela.

Será calafrio ou tristeza vazia?

Será desilusão ou noite finda?

É febre, febre fria!

2009-09-06T19:55:00.000-07:00

(...)

*Tradução de Isabel Abascal

huye todo lo que soñé
la vida después,
está haciendo falta
... ... ... ... ... ... ... ...
en un nuevo tiempo
paciente la propia suerte
la voz ronca viene de fuera
impaciente
cruza mis tímpanos.

Labuta

2009-07-29T15:02:00.000-07:00

......................em más condições
......................de trabalho
......................canavieiros atuam
......................no plantio da cana
......................sem direito a água,
......................banheiro
......................e equipamento de proteção
......................duvida?
......................vejá-lhes as mãos

Comecei a labutar cedo na roça. O que me sustentava durante o dia, era um punhado de farinha com sal e um pouco de água salobra.

{:::}

2009-07-27T22:30:00.000-07:00

Cartas de doações

o retrato dilacerante

de um rebolado

é deprimente.

A última palmada

2009-07-24T09:38:00.000-07:00

Sobre o estado de minha mulher

no vai e vem

a menina

flutuava.

hoje,

só o vento

move

o balanço.

Eu sempre fui espancada.

Sempre.

Desde o começo.

Não tinha horário, era de noite, de madrugada, de manhã. A qualquer hora.

Quem me espancava?

Não, não era o meu pai. Nem cheguei a conhecê-lo. Ele foi mais um desses que na hora do vamos ver dá pra traz.

Eu era espancada pela minha mãe.

A que me colocou no mundo sem eu pedir.

Ela não era sã das idéias. Quando surtava me batia, me enchia de pancada.

Eu nunca me dei bem na escola. As vezes mal conseguia sentar-me na carteira. Minha bunda doía. Meus braços doíam. Minha alma doía. Eu era um poço de dor.

Ontem foi a última vez que a minha mãe me deu uma surra. Demorei pra chegar em casa, pois sabia da possibilidade de apanhar dela. Por isso fiquei perambulando por uma praça, e quando me deu fome voltei.

Se não fosse a fome, eu não teria apanhado.

Cheguei em casa e minha mãe estava lá: estérica, surtada.

Me chamou de puta, vadia, vagabunda, depravada. E foi logo pra cima de mim, com toda sua insanidade, me agredindo com nunca havia feito.

Gritei, gritei de dor e por socorro.

Quando pensei que a surra havia terminado, corri pro quarto com o sangue me escorrendo pela face. O corpo dolorido. Um poço de dor.

E ela me acompanho, primeiro com os olhos depois com as mãos, atirando sobre meu pobre corpo o armário de roupas.

Parti...

Sobre o estado de minha mulher

Capetalismo

2009-07-16T12:29:00.001-07:00

Começo agora a escrever sobre o role do coletivo Poesia Maloqueirista pela ultima Festa Literaria Internacional de Paraty (FLIP), eu e Caco, saimos de Gotam Sampa na quarta-feira as 22hs chegando em Paraty na quinta-feira por volta das 3 da matina, o rolê como sempre foi cansativo, não podemos ir juntos com os nossos companheiros da banda e demais por falta de espaço nos carros devido a aparelhagem do Experimento Prosótypo, pois bem, como diz o velho ditado – a males que vem pra bem – trombamos sem querer Pedro Tostes, companheiro de longa data indo no mesmo onibus que nós, se houvessemos combinado não daria certo.

Chegamos em Paraty e encontramos Romulos e Xicó voltando de balada, e que nos deu uma ajuda com os livros do Pedro que estavam em um carinho e que devido ao terreno que passou quebrou uma das rodinhas, pensando agora, parecia que os livros não queriam ir pra FLIP, sendindo já alguma coisa no caminho das pedras da rodoviária até a casa da dona Lena, onde passamos os dias da Festa.

Como é de praxe, chegamos na FLIP, sem um puto, eu pelo menos, quando acordamos de manhã pedi 2 pilas pro Pedro emprestado pra tomar café, e sai pra trampar junto dele e do Caco, di boa, a grande tenda, os pseudos-leitores aos montes chegando na cidade e nossos livros doidos para serem lidos. Começamos bem, sempre no clima de quem vende mais ou menos, do jeito que eu gosto, pegar pique num clima descontraido, conhecendo pessoas e me divertindo com os parceiros.

Daí menos de uma hora depois que começamos a trampar um fiscal colou no Pedro, fiquei tranquilo pois nunca fui tirado das ruas de Paraty por vender meus livros, até ali, é claro. O Pedro chegou me falando que não poderiamos ficar ali e tal, desacreditei, pois como já disse, nunca fui impedido de veicular meus livros por aquelas pedras, desde 2000, quando encontrava nas ruas a grande figura de Luiz Sergio Dias, poeta de longa data das ruas de São Paulo, vendendo seus livros.

Continuamos ali, trampando, quando diminuiu o movimento, combinamos de passar nas mesas oferecendo os trabalhos, de lá fomos a praça da Igleja da Matriz e passamos a oferecer nossos livros de mão em mãos nas mesas do Café Cupê e do bar do lado, tudo tranquilo, até que eu fui abordado pelos fiscais, fiquei bolado, pois o figura chegou todo educado e pediu para que eu não oferecesse meu material ali, pois a Prefeitura de Paraty e a organização da FLIP não estavam permitindo o comercio de livros durante a festa literaria - Fudeu, pensei, vou ter que veicular meu livro escondido dos fiscais.

Nem deu 30 segundos e quando olho pro lado, vejo o Pedro sendo abordado pelos mesmos fiscais, apreendendo seu material, os ditos cujos levaram os 16 livros que estavam com o ele, alegando que já havia avizado e que este já estava ciente que poderia ter o material aprendido. Pronto, os 16 livros que tinham presentido o que poderia acontecer e que com suas forças sobrenaturais quebraram a rodinha do carinho pra não chegarem na FLIP, estavam presos, e nem são considerados materiais subversivos e nem prornográficos – na ditadura só apreendiam livros quando continham um destes conteudos. O momento foi registrado pelo Ciriaco, que estava na mesma correria.

Ai começamos a correr para liberar geral, pois diante de um ato inconstitucional, da livre expressão em locais publicos, tinhamos que fazer algo para sermos liberados a veicular nossso material, fomos a sede da Off FLIP, onde encontramos o Ovidio, que nos passou o contato dos Organizadores da FLIP, que por esquecer os nomes não vou citar. Fomos em vários lugares e o que ouviamos sempre era que a FLIP não queria ser uma festa comercial, puta que pariu, os caras montam aquelas tendas enormes vendendo um monte de besteiras onde só uma livraria pode expor livros, onde as pequenas editoras não podem expor seu material que na maioria das vezes se trata de publicações onde envolvem autores contemporaneos, e me dizem que a porcaria da festa não é comercial? Que merda foi ouvir isso.

Em fim, conversa vai conversa vem, sempre tentando dialogar, o Marcelino Freire colocou a boca no trombone quando falou na mesa que foi convidado sobre a situação que estava passando os autores independentes, a midia começou a querer saber sobre o assunto e os caras começaram a ficar com o cú na mão, até que entre “aspas” liberaram geral, ainda assim sofremos quando fomos montar nosso equipamento para fazer nossa performance com a Banda Experimento Prosótypo e tivemos que desmontar tudo pois estavamos sendo ameçados de ter os equipas apreendidos pelos fiscais.

O Tesão que havia em estar ali, já tinha sido gasto em várias tentativas de lidar com o Capetalismo da FLIP, sobraram dois dias e meio pra divulgar o trabalho e se divertir, pois estavamos numa festa, e graças aos deuses da cachaça paratience, encontramos o LADO B, um bar muito maneiro atrás da tenda dos autores na praça da Matriz, que nos recebeu com as portas abertas, lá fizemos a festa em meio aos amigos paulistanos, paratiences, gringos e cariocas. Apesar dos pesares da piramede social literária, fizemos nossas trocas, estivemos nas ruas e no mano a mano, veiculando nossos livros, nossas idéias. E entre a ditadura militar e a ditadura economica, vi latente a ditadura literária, impondo com suas plateleiras cheias best seller, a morte da literatura, tenho que dar parabéns ao Itaú e a todos os outros, por patrocinarem a FLIP que é contra a literatura independente, que é contra a livre expressão e que não quer por deveras ser uma festa comercial, mas sim como disse Mauricio Marquez, um Capetalismo Selvagem.

o fascínio

2009-06-10T22:23:00.000-07:00

momentos mórbidos
dão origem a conceitos.
não há mais homens
por debaixo da loucura.
um alívio sangrento
da origem a um novo
feitiço da lua.
um pé vale um corpo,
e a imagem do corpo
a fragilidade poética.

Prefácio do Livro Encarna

2009-03-18T12:27:00.000-07:00

uma poética da resistência -

márcio-andré

Não pretendo deter-me aqui na inegável qualidade da poesia deste livro – ela fala melhor por si mesma. Também não me interessa descrever o poeta Berimba, cara responsa daqueles que você simpatiza ainda na primeira rodada de chopp, uma vez que qualquer biografismo fajuto nada tenha a melhorar ou piorar o trabalho do autor. O que gostaria de debater com o tão logo leitor é o caminho escolhido entre o poeta e sua poesia, que enfim resultou neste livro que ambos (leitor e prefaciador) temos, neste exato instante, nas mãos.

Se pudéssemos seccionar e isolar as atuais vertentes, tendências e direcionamentos da literatura ou da arte de um modo geral, chegaríamos a apenas duas atitudes diante dela: aquela (grande maioria) que enxerga no ofício da escrita uma possibilidade de expressão ou afirmação dos valores de quem escreve, deixando entrever aí uma ferramenta ideológica e de consolidação institucional, e aquela onde a escrita é já a própria condição fundamental da vida, de tal forma que o escritor não a concebe possível fora de sua dimensão. Talvez seja apenas uma questão de vetor, uma vez que no primeiro caso, escreve-se para consolidar-se escritor, e no segundo, a condição de escritor surge da necessidade e ato de escrever. Entretanto, é justamente na direção – isto é, aonde levam – que os caminhos se qualificam e o artista se define quanto ao seu papel social e ético. Está em jogo se a obra de arte será sujeita ao indivíduo ou se é o indivíduo que se conformará em corresponder aos apelos da própria arte.

Esta segunda postura, cujo caminho é certamente mais estreito e penoso, é aquela assumida por Berimba de Jesus – não porque tenha chegado até aqui se equilibrando no fio da navalha, conhecendo a realidade comum à maioria dos brasileiros, porém acessível a poucos poetas, mas porque remando contra todas as determinações e potências imperiosas dos condicionamentos sociais, ele não deixou de trilhar o caminho da poesia – mais, não deixou de esmerar-se em torná-lo cada vez mais o seu próprio caminho. Neste sentido, é verdadeiramente difícil distanciar o poeta Berimba de sua poesia, ainda que não devamos jamais confundir a obra com o autor, caso contrário, correríamos o risco de cair na primeira postura citada acima. O que, de fato, se confunde aqui com a poesia não é Berimba, mas as conseqüências da escolha que, em algum instante obscuro de sua vida, determinou que seu corpo e devoção não fossem consagrados a nenhum outro deus que não a escrita.

Berimba, o autor, participa de uma forte vertente contracorrente da poesia paulistana: os Maloqueiristas, que produzem livretos de forma independente e os vendem nas ruas. Assumidamente “marginais”, o grupo busca a “redenção” ao fazer valer e destacar a periferia no ambiente mainstream de Sampa. E eis que a poesia de Berimba deseja igualmente ser resistência à ética estabelecida da retificação urbana, em prol de uma po-ética sub-urbana, contra os pequenos simulacros, contra as formalizações, contra os que se julgam detentores da arte e da cidade só porque detêm o poder formal das instituições – e entre estes está aquela grande massa atuante na primeira qualidade de artistas descrita acima. Mas, ainda que "militante”, a poesia de Berimba não faz isso de forma ingênua ou assumidamente confrontadora. Não, pelo contrário. Encarna inicia seu primeiro poema da seguinte maneira:

vou mergulhar o corpo
em todos os meios

Neste verso, Berimba – não o poeta, mas o personagem escolhido pelo próprio poema para, a partir das experienciações daquele que o escreve, instaurar o estado poético – revela-se sábio. A palavra meio possibilita aí uma dupla leitura. Por um lado manifesta o desejo de transitar em todos os ambientes, por outro, a recusa em aderir a eles – isso porque estar no meio é estar fora das extremidades – sugerindo um observador que não toma partido. Não se trata de uma isenção temendo o comprometimento, mas do afastamento necessário àqueles que sobreviveram a infernos piores e agora gozam de certa sagacidade. São nesses meios que ele pretende mergulhar seu corpo. Paradoxo conflituoso, onde por um lado há o desejo de não estar de fora e por outro o desdém, é, entretanto, uma postura sábia, pois irônica, que, sem julgamentos, mas pleno de crítica, compreende e ri da pequeneza daqueles que acreditam em tais meios. E é preciso ser duro para tornar-se inteiro.

Este primeiro verso mostra a que veio o livro e vai guiá-lo até o fim. Um mergulho no entre, social e ontológico, quase por desencanto – desconcerto quinhentista do mundo a ser combatido em plena Paulista com seus moinhos maquinais. É nesta dinâmica a um só tempo monástica e marginal que Berimba constrói seu caminho:

enquanto o poema ser
minha plataforma única
estarei só
palavras e vida

Onde “estarei”, ambivalentemente, permite ser lido como estância provisória do “ser” anteriormente utilizado de forma atípica. Ou seja: “serei (enquanto o poema for minha plataforma permanente) só palavras e vida”. O fato de “estar só” é também autêntico, uma vez que basta o poema para mantê-lo firme. Tal firmeza se consolida no indiscernimento entre palavras e vida, à espera do que, em determinado poema, é chamado de “vida maior”:

com a sensação
de estar confinado
como quem espera
uma vida maior,
te vejo cada vez mais longe,
assim, apaixonado.

Ainda que este poema se refira ao distanciamento de alguém, essa “vida maior” não é uma questão pessoal meramente. O verso sonha com um mundo menos mesquinho, menos cretino, menos hipócrita. Essa “vida maior” seria simplesmente uma vida fora dos ditames da sociedade moderna, esta do consumo indiscriminado e da instrumentalização do indivíduo e da escrita, assumida com tanta propriedade pelos protagonistas dos meios onde pretende mergulhar e sair incólume. Portanto, a “vida maior” evoca aí o desejo de libertação através da própria poesia. É somente assim que o livro anseia

pelo tombamento
das flores de aço

E este não pode ser alcançado sem uma profunda transmutação da realidade, onde ela seja inteira, um completo indiscernimento entre poesia e vida, de sorte que retorne ao seu estado poético primordial, através de uma obra que se faça vida a cada instante:

sonho viver
uma obra aberta
espontâneo
a cada quilometro

Fica, para quem lê o livro, o sentido da busca por uma vida inteira, maior, na e pela escrita. Busca que, por vezes, revela uma história que só não é trágica pela certeza de que o personagem Berimba vence sempre. Ressoa, entretanto, nas confissões:

confesso,
entre piadas
um achar difícil.

Encarna é, portanto, um livro de encarnação – isto é, um livro que possibilita o fazer-se carne, fazer-se humano – ser humano, por sua vez, é ser inteiro em sua humanidade, correspondendo à “vida maior”. E faz isso através do escárnio dos protagonistas da farsa. Pois encarnar refere-se tanto a “corporificar”, quanto a “perseguir” ou “zombar de”. E de quem ou em quem o livro encarna? Se não fosse livro, seria brincadeira de malhação do judas, que encarna o “inimigo” em boneco de espuma para este ser encarnado pelos brincantes, em ritual onde se encarna um épico cristão de expurgação das injustiças. Mas sendo livro, encarna o sábio personagem Berimba para debochar do ridículo do mundo – desdenhando até mesmo de quem o lê, ao fazer o leitor encarnar em si mesmo o ridículo da sociedade.

Então, se há neste livro um mérito – e há muitos –, certamente está na busca por um caminho onde vida e poesia sejam o mesmo – “vida maior” –, de tal forma que já não seria um autor a escrever o poema, mas o poema a escrevê-lo. A busca por essa correspondência fez Berimba – neste caso, o poeta – concretizar, através do auto-aperfeiçoamento e autocrítica, um terceiro livro maduro, a um só tempo cru e sensível, verdadeiro, direto e sem firulas, como deve ser o olho e a boca daquele que tem a poesia na veia e diariamente mata um leão com as mãos. Num mundo e numa cidade onde a poesia pegou sólidos vícios de mão única, consolidando técnicas paradigmáticas de polarização e autocanonização, a mensagem subliminar ecoando ao fim deste livro talvez seja: vocês terão que engolir a minha poesia, esta que encarna em e de todas as coisas. É um livro onde vida é risco, onde poesia é risco. Uma poesia viva e da vida e fala por si e só.

Tragédia Paulistana

2009-03-12T10:33:00.001-07:00

Jabaquara conheceu Conceição / que foi apresentada por São Judas / o qual dizem que é santo / os dois com Saúde trabalharam na Praça da Arvore / na Santa Cruz se casaram / e foram morar na Vila Mariana. / Conceição pariu Ana Rosa e tudo foi um Paraíso, / só que Conceição conheceu Vergueiro / que foi apresentado por São Joaquim / o qual também dizem que é santo./ E ela traiu Jabaquara na Liberdade na cara larga. / Pra se vingar Jabaquara foi a um puteiro e conheceu a Sé, / que foi apresentada por São Bento, / o qual, também dizem que é Santo. / E a Sé deu a Luz / a Tiradentes e Armênia. / Jabaquara discutiu com Conceição pelas bandas do Tietê / e injuriado matou Conceição afogada. / Foi parar no Carandiru. / Santana, irmão de Jabaquara, / ficou com a Sé, / assumindo Ana Rosa, Tiradentes e Armênia, / e foram todos morar no Jardim São Paulo. /Mas num belo passeio de domingo pela Parada Inglesa, / todos morreram atropelados na linha um azul do metrô, / e foram enterrados como indigentes no Tucuruvi.

quem dera

2009-02-16T09:22:00.000-08:00

{:::}

o débito
para sentenças penais
é a lógica policialesca
de ter mais presos do que vaga.
… … … … … …
no sistema penitenciário,
é comum,
encarcerar para punir.
a verba e a vontade política,
é provisória,
no próximo ano muda.
… … … … … …
condenados no mesmo local.

{:::}

fora
da escola publica
garis invisíveis
se possível
pobre, gordo e feio
pra sofrer abuso
esculhambação
e viver um drama seco

{:::}

oponentes desqualificados
algo indesejável
violência
obtenção de objetivos

milhares de crianças na rua.
umas adorariam ser profissionais,
outras só querem brincar.
em casos doentios,
objetivos materiais.

{:::}

quem dera,
a inutilidade dos dias,
o silêncio,
a morte,
a teimosia da vida
ignorando a tristeza.

{:::}

corpo não identificado
é encontrado
com sinais de tortura.
morreu a golpes,
na cabeça
com um instrumento
contundente.

{:::}

foi morta
aos 7
o cão
um rottweiler
não largou
antes de três tiros

{:::}

restos de barracos
após o córrego transbordar
retratam a pobreza
do estado.

{:::}

após cair
da arquibancada
o adolescente morreu.
a queda
foi motivada
pela ação humana

{:::}

alunos perdedores
da escola publica,
dá pra imaginar?
garis invisíveis,
se for possível
pobre, gordo e feio
pra sofrer abuso
esculhambação
e viver um drama seco.

{:::}

na manhã de ontem
um poste caiu
sobre o estudante
que se apoiava
com uma pipa no céu

{:::}

nos dias de visita,
presos, teoricamente isolados,
reformulam a organização,
usam celulares,
procuram ser invisíveis.

{:::}

homem teve
o corpo
queimado
decorrente as graves
queimaduras
não foi difícil
ter falência múltiplas
dos órgãos

{:::}

não perdi a vida,
sai antes da tragédia.
moro na beira do córrego.
quando estrala eu corro,
to treinado.

{:::}

ela chegou
como toda assassina
de cara limpa,
depois de ter
afogado o bebê
no vaso sanitário

{:::}

uma casa pequena,
precária,
sem reboco,
é um bom lugar
para uma família ser feliz.

{:::}

más condições
salas superlotadas
outras interditadas
lixo acumulado no pátio
escola pública
a descrição acima retrata

{:::}

dentro do carro
mulher é atingida
por bala perdida
o tiro foi dado
por um pedestre
que reagiu a um assalto

lançamento

2009-02-06T11:21:00.000-08:00

Local: Bar Zé Batidão.
End: Rua Bartolomeu dos Santos, 797
Bairro: Chácara Santana (próx. Igreja de Piraporinha-Z/S) São Paulo-SP

conquistas e guerras

2009-02-02T07:01:00.000-08:00

{:::}

os últimos a abrir torneiras
deixam escorrer por elas suas lágrimas
elegantemente com uma emoção inesquecível
a boa vontade alheia não faz pequenos confortos
impõe a diferença nada difícil de fazer a
base de gargalhadas.
abrir um sorriso especial
é dar por finalizado o espetáculo.

{:::}

em ziguezague
ela morreu onde você está.
taparam seu corpo com papelão,
não deu para disfarçar o cheiro.
não vi seus gestos de despedida.
por falsas identidades,
falei a ela o que sentia.
por mais que eu tenha tentado,
hoje vivo menos inspirado,
um distraído personagem.

{:::}

sair pra rua
acender uma vela pros guias
e fazer uma oração pro ritual
com as mesmas palavras
ditas mais fortes
para vencer as dificuldades.

{:::}

o retrato dilacerante
de um rebolado
é deprimente.

{:::}

a esse coquetismo,
uma passagem mais alentada
ao meu coração nos dias de hoje.
a lógica, um beijo.
pela graça divina dos detalhes
um teste dificilmente mais precioso
ainda mais quando não se há perguntas
e o peso dos sonhos.

cartas de doações

2009-01-26T08:51:00.000-08:00

{:::}

é chato de doer os múltiplos
clichês sobre a fraqueza
que primam objetividade
não se contando nos dias
a origem, a renda, a idade,
os valores são descartáveis
e todo o processo do feitio
quando escapa da borda
orienta-se para não sair.

{:::}

uma moça santa
me envolve
num romance
relembrar seus olhos
é ver de novo sua alma
feita de verdades
e misteriosas ligações

{:::}

na despedida
a chegada
com menos gente.

sem telefonemas.

longe de mais
para inventar
outro nascimento.

{:::}

acima de tudo
é preciso ter
a primeira tacada nas mãos
não fosse assim
no labor diário
com o mesmo fôlego
o ano inteiro
não se seria
torneiras salva vidas
entre as rotinas.

{:::}

depois de coçar a cabeça
os pés, os olhos e as mãos
sai de casa.

{:::}

entre a casa e o trabalho
a rotina constante
dos ônibus.

{:::}

os escritos
presos não falam
da solidão
tanto que nunca
depois de livres
deixaram de ser
lápis e papel.

lembranças incorporam

2009-01-21T15:40:00.000-08:00

{:::}

me acolhi
entre teus seios
e anseios
... ... ... ... ... ...
hoje te tenho saudades.

{:::}

a folha
branca
me
aparta
de ti.

{:::}

o cigarro
a vida
minutos
que passam
entre os dedos
feito brasa
você
tiro pro futuro
apagado
no cinzeiro.

{:::}

você verão.
eu,
sol que queima.

Yara, mãe da pista

2009-01-16T11:02:00.000-08:00

come pica
dinho
como ninguém
sem palavras fico
pra você
pira'nhagabaú
Quero comer o seu cu
ando sem nexo
até pé bonito
tem
anjo sem sexo
seu eu fungar o teu
juízo não tenho
seu brilho lua
vem
e segredos me
revela
até quando
me atrevo!

Berimba de Jesus / Caco Pontes / Patti Lee

retrô

2008-12-19T19:06:00.000-08:00

nos passos curtos

que dou para a vida,

ai de você querida,

não me permitir a partida

sem qualquer bagagem.

quantas coisas nessa vida

2008-11-20T11:49:00.000-08:00

quantas coisas nessa vida,
se foram perdidas,
como um conto de estrada?
...e no meio da madrugada
puxa-se a enxada para carpir
areia de vidro para plantar,
o feijão não colhido,
o almoço sem jantar,
o canto perdido
por tanto pensar...
quantas coisas nessa vida,
se foram perdidas
como um momento em outro lugar?

vacilo

2008-10-24T08:53:00.000-07:00

Enfiei o facão no maldito por que atravessou.

Ele até que suplicou pela vida,ela não me valia nada e eu não tava ali pra perder, se deixasse o maluco sair fora conhecendo sua fama, era capaz do sem vergonha armar e me pegar de quebrada.

A sua mulher vádia, me pegou na crocodilagem. Ontem depois de um dia de trabalho, ela chegou se oferecendo. Tava a dois anos sem dar uma trepada. Não resisti.

Depois de me lambusar com o seu sexo, ela me passou a faca nas partes de baixo. Urrei como um porco ao se catrasdo. Ela me olhou nos olhos e desferindo outras tantas facadas pelo meu corpo me contou suas verdades.

Vacilei.

algo pro hoje

2008-10-16T17:04:00.000-07:00

Futuro tenebroso para São Paulo

Publicado no blog do Guilherme Scalzilli

Os propagandistas de Gilberto Kassab tentam esvaziar os debates sobre a sucessão paulistana, alimentando a histeria antipetista e evitando temas incômodos. Mas a possível reeleição do prefeito acarretará conseqüências gravíssimas, que precisam ser denunciadas enquanto alguma reviravolta ainda parece viável.

Kassab é instrumento de um golpe eleitoral engendrado por José Serra. Em apenas dois anos, o governador apoderou-se de duas gigantescas máquinas administrativas, povoando-as de correligionários comprometidos com seu projeto presidencial. E esse delírio hegemônico, realizado com a truculência característica do personagem, tende a perpetuar-se para além de 2010.

Alguém ponderará que a manobra tem respaldo popular. Mentira: Serra está enganando os eleitores. Primeiro renunciou à Prefeitura, rompendo compromisso de campanha. Depois “permitiu” que seus protegidos tucanos trabalhassem para uma candidatura adversária. Agora, alia-se a inimigos históricos do próprio PSDB.

Cabe lembrar que o partido surgiu como repúdio à ascensão do quercismo, e desde sempre combateu os disparates malufistas. Seria inimaginável, por exemplo, ver Mário Covas ou Franco Montoro enlameados com Paulo Maluf, Celso Pitta e Orestes Quércia por simples conveniência eleitoral. A ressurreição desses entulhos políticos destrói a coerência programática e a identidade partidária que mal sobreviviam no PSDB.

Mas os neokassabistas não estão acostumados sequer à companhia do antigo PFL. Os militantes do PPS de Soninha Francine engasgam em malabarismos retóricos para explicar que o DEM, a Arena da ditadura, o PFL de ACM, transformou-se em direita ilustrada, dirigida por liberais honestos como Jorge Bornhausen e César Maia. O mesmo constrangimento leva à defesa da medíocre administração Kassab.

Aqueles que denunciaram a “ruína ética” do PT usam-na agora como justificativa para a própria desmoralização. Revitalizando a hipocrisia revanchista do movimento Cansei, querem substituir mensaleiros por reacionários usurpadores. Falso dilema. Não é necessário ser petista, aloprado ou barbudo para repelir os fantoches das hordas mais corruptas que já se locupletaram do erário paulista.

O voto anti-Marta pode ter hoje um agradável sabor de vingança contra o governo Lula e sua aprovação inédita। Mas, daqui a dois anos, o senador Quércia, a prefeita Alda e o governador Kassab darão a essa grande molecagem contornos muito sombrios.

a menina que gostava de elviz e o rapas que amava menina

2008-10-07T08:08:00.000-07:00

Sempre gostei de minha mulher. Quando nos conhecemos ela tinha dezesseis anos e eu vinte. No primeiro olhar a quis como mulher.
Depois de muito, criei coragem a pedi em casamento. Disse que amava outro homem. Dei de cara. A surpresa me veio quando soube que o homem que ela amava era Elvis Presley.

Voltei no outro dia com uma idéia fixa na cabeça, ela não poderia ter nada com ele, pois estava morto. Sendo assim, se casaria comigo. Para o meu espanto, ela aceitou a proposta de casamento. Fiquei bolado, a condição era que eu me vestisse de Elvis Presley, sempre que ela pedisse. Mesmo com esta doentia obsessão aceitei, pensando em mudar este seu comportamento. A amei no dia em que a vi. Casei-me vestido de Elvis e o caralho a quatro, na festa só tocou musica dele. Foi um saco. Mas era tudo que eu queria. Ficar junto da mulher que eu sempre quis. Ao cabo de alguns meses, passei a ser motivo de fofoca na vizinhança. Ouvia o caçoar. Alguns avacalhavam geral. Passei a me sentir humilhado. Me senti um demente compactuando com toda aquela situação de merda. Por conseqüência passei a não atender aos desejos dela: vestir-me de Elvis. Parecia que tudo ia correr bem.

Um dia desses, cheguei em casa e ouvi gemidos altos vindo do nosso quarto, entro meio escabreado e a vejo se masturbando e gozando como nunca gozou comigo. Perguntei o porquê de tudo aquilo e ela me disse que estava fazendo amor com o homem da sua vida: Elvis Presley. Fiquei louco. Fui a cozinha, peguei uma faca e a furei todinha. Não suportei tamanha traição. Coloquei na vitrola um de seus discos, deitei-me a seu lado e compartilhei o último momento de nosso amor ao som de love me tender.

O temporal, meus dois filhos e

2008-08-18T22:13:00.000-07:00

Sobre o estado de minha mulher

Com tanta chuva a estrutura do barraco não aguentou. Meus filhos, filhos de desgraçados ficaram molhados durante todo o temporal. Não havia um lugar seco no barraco.

Eu não sabia o que fazer. Se saia do barraco em busca de segurança ou se continuava ali esperando passar a chuva.

Minha mulher depois que teve nosso segundo filho partiu. Se escafedeu. Nos deixou.

Criei meus filhos até ali com muita fé e força. Me peguei em alguns momentos de desespero em que a cachaça era apoio. O que fazia eu por os pés no chão era quando chegava em casa e meus filhos estavam lá jogados praticamente as traças, sem uma mãe que os cuidace

Um tem cinco o outro tem quatro, anos.

Com tanto chuva, indecisão, culpa e medo de arriscar sair do barraco e piorar a situação, eu não sabia o que fazer.

Abracei meus filhos sobre o colo e rezei alto pedindo aos santos que protegessem minha fámilia. Em meio as orações, soluços e muita chuva, não ouvi os gritos para desocupar a favela.

Meu barraco foi abaixo. Num relampago as tábuas e telhas se encaixaram sobre os nosso corpos.

Não vi mais nada.

Sobre o estado de minha mulher

massa prisional

2008-08-12T10:40:00.000-07:00

Sobre o estado de minha mulher

o débito

para sentenças penais

é a lógica policialesca

de ter mais presos do que vaga

… … … … … …

no sistema penitenciário

é comum

encarcerar para punir

a verba e a vontade politica

é provisória

no próximo ano muda

… … … … … …

condenados no mesmo local

em cima em baixo

2008-06-14T15:38:00.000-07:00

em cima em baixo
de quatro de lado
exausta
do ritual de praxe
propos vendar-me os olhos
me deixar ser dominado
eu temi
lembrei de um amigo
que uma putinha algemou
usou e abusou
com chicotes e supositórios
ele nao aguentou a parada
ficou triste
cheio de traumas
quando ela me jogou o laço
amarrando meus pulsos
dominando meu corpo
me senti como nunca excitado
me colou em seu colo
e enquanto me esfolava a pele
eu pedia que me maltratasse

(...)

2008-05-19T06:37:00.000-07:00

meu olhar perdido
nu em seu corpo é assim,
tem medo e pula
dividido entre a coragem
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
sinceridade - não esqueço
mentiras passar a vida.

(...)

2008-04-30T14:57:00.000-07:00

correr paralelamente hoje
é retornar ao trabalho
e ter dois turnos
nos meus interiores

(...)

2008-04-11T15:15:00.000-07:00

à aline reis

lha

(...)

2008-04-11T15:07:00.000-07:00

emquanto o poema ser
minha plataforma única
estarei só
palavras e vida

(...)

2008-03-21T17:06:00.001-07:00

vou mergulhar
todo o corpo
em todos os meios
engolir erros
me aceitar
e virar uma página por vez

(...)

2008-03-21T17:04:00.002-07:00

com a sensação
de estar confinado
como quem espera
uma vida maior
te vejo cada vez mais longe
assim, apaixonado

(...)

2008-03-21T17:04:00.001-07:00

enquanto o poema ser
minha plataforma unica
estarei só
palavras e vida

(...)

2008-03-21T17:03:00.001-07:00

(ululo
enquanto
congregando
objetivos
perspectivas
me
encontram

(...)

2008-03-21T17:01:00.000-07:00

a face deploravel
rápidamente esqueida
de meninos e meninas
são retratos tristes
da nossa miséria

(...)

2008-03-18T07:23:00.001-07:00

a alegria
passou brincando
em tom gosador
sem modéstia
senso
e acompanhante

labuta

2008-03-03T11:07:00.000-08:00

Sobre o estado de minha mulher

Comecei a labutar cedo na roça, muitas vezes o que me sustentava durante o dia era um punhado de farinha com sal e um pouco de água saboba.

Vacilo

2008-03-03T10:56:00.000-08:00

Sobre o estado de minha mulher

Enfiei o facão no maldito por que atravessou.

Ele até que suplicou pela vida, mas ela não me valia nada e eu não tava ali pra perder, se deixasse o maluco sair fora conhecendo sua fama, era capaz do sem vergonha armar e me pegar de quebrada.

A sua mulher vádia, me pegou na crocodilagem. Ontem depois de um dia de trabalho, ela chegou se oferecendo. Tava a dois anos sem dar uma trepada. Não resisti.

Vacilei.

(...)

2008-03-03T07:43:00.000-08:00

amor é igual
a sofrimento
basta um
bem feito

(...)

2008-03-03T07:42:00.002-08:00

diariamente
obstáculos
eficientes

(...)

2008-03-03T07:42:00.001-08:00

sonho
aquietando
as pernas
para o ar

(...)

2008-03-03T07:40:00.000-08:00

as coisas como são
provocam ardor indesejável
as que nunca foram
lições de vida
segredos não revelados
fonte de embaraços
entre piadas, fofocas e risos

a menina que gostava de elviz e o rapas que amava a menina

2008-01-08T14:48:00.000-08:00

Sempre gostei de minha mulher, sempre. Quando nos conhecemos ela tinha dezesseis anos e eu vinte. Sempre a quis como mulher.
Depois de muito, criei coragem a pedi em casamento. Disse que amava outro homem. Dei de cara. A surpresa me veio quando soube que o homem que ela amava era Elvis Presley. Voltei no outro dia com uma idéia fixa na cabeça, ela não poderia ter nada com ele, pois estava morto. Sendo assim, se casaria comigo.

Para o meu espanto ela aceitou a proposta de casamento. Fiquei meio bolado, pois a condição era que eu me vestisse de Elvis Presley sempre que ela pedisse. Mesmo com esta doentia obsessão aceitei, pensando em mudar este seu comportamento. A amei no dia em que a vi.

Casei-me vestido de Elvis e o caralho a quatro, na festa só tocou musica dele. Foi um saco. Mas era tudo que eu queria. Ficar junto da mulher que eu sempre quis.

Ao cabo de alguns meses, passei a ser motivo de fofoca na vizinhança. Ouvia o caçoar. Alguns avacalhavam geral. Passei a me sentir humilhado.

Me senti um demente compactuando com toda aquela situação de merda. Por conseqüência passei a não atender aos desejos dela: me vestir de Elvis. Pareceu-me que tudo ia corria bem.

Um dia desses, cheguei em casa e ouvi gemidos altos vindo do nosso quarto, entro meio escabreado e a vejo se masturbando e gozando como nunca gozou comigo. Perguntei o porque de tudo aquilo e ela me diz que estava transando com o amor de sua vida: Elvis Presley.

Fiquei louco. Fui a cozinha, peguei uma faca e a furei todinha. Não suportei tamanha traição.

Coloquei na vitrola um de seus discos, deitei-me a seu lado e compartilhei o último momento de nosso amor ao som de love me tender.

Feliz Natal

2007-12-12T12:01:00.001-08:00

O quarto de pensão é barato. O sol não entra. A lua não entra. Só eu entro e saio. Minha vida tem sido um inferno, os tiros na favela ao lado não me deixam dormir sossegado. A tranqüilidade não me existe. Se pudesse, mataria um. Mas é natal e meu instinto já não é mais o mesmo, meu sangue deu uma esfriada.

Já matei muito vagabundo. Fiz sim justiça com as próprias mãos. Matei de todo tipo. Fumador de pedra. Ladrão da pesada. Dono de boca. Ladrão de carteira. Aviãozinho. Pai de família. Estudante. Crianças. Um monte mais. Morreram porque tavam no lugar errado na hora errada. O que eu podia fazer? Se chegava num bar e o vagabundo que eu queria tava no meio de várias outras pessoas, mandava ver, atirava até ver o último cair. Sem dó. Vagabundo tava ali, e se eu vacilasse perdia de vista, e nunca mais.

Esses lazarentos estão desde ontem com esse tiroteio do caralho, comemorando suas desgraçadas vidas, se fosse antes subia lá e matava todos, sem dó. Só na cabeça pra economizar munição. Aprendi a atirar na pratica, matando vagabundo. O que me amolece de não ir até lá e matar todos aqueles pilantras é o natal que sempre passo sozinho, desde quando minha mãe foi morta por um vagabundo que enfiou o canivete na coitada porque não quis dar a bolsa. Desde então passei a viver em quartos de hotéis e pensões baratas. Por culpa de um desgraçado desses não pude retribuir pra minha coroa o que ela havia feito por mim. Eu amo quando fecho o paletó de um tipo desses.

Sou um ser humano solitário, não pago pra ver e não creio em todos que me rodeiam. Faço meu corre pra sobreviver e o resto que se foda. Assim foram comigo, assim sou com todos. Não tardo a esculhambar vagabundo na rua, só não me atrevo a matar em locais públicos porque posso ser preso e ser preso por matar vagabundo é foda, por que na cadeia tá cheio deles.

Não me permito discutir com policial, meu caso é complicado, vivo da renda de ações que garantem o meu sustento e não quero milicos me atravessando o caminho e me tomando pra cristo levando-me tudo. Eu não sou ladrão, mas os caras são.

Já fui periculoso. Me contratavam pra fazer serviços nas quebradas, ora comerciantes afim de se livrar das tranqueiras do bairro, ora fazendo o trabalho sujo da policia. Hoje sou mais sossegado. Vivo na tranqüilidade da aposentadoria, só quero terminar meus dias solitários subindo um vagabundo de vez em quando.

familiar

2007-11-19T06:18:00.000-08:00

Meu pai tomou veneno de rato, enrolou a corda no pescoço e se matou. Pra nós, só arroz.

Minha tia, cansada do casamento, traiu meu tio com o vizinho, que deu o talento. Se apaixonou. Saiu de casa. Desgraça é que nem banana: vem em penca. Apanhou na cara. Recebeu dois tiros na cabeça. Não morreu. Ficou triste.

Titio, de trabalhador passou a ser frequentador de boteco. Meu irmão, certinho que era, conheceu a vida loca. Eu conheci a coca. Minha mãe enlouqueceu. De tudo que tinhamos um pouco, nada sobrou. Minha familia deixou de ser. Ficou osso.

Meu irmão se tornou peliculoso, matou, roubou, estuprou… Tanto fez que mereceu três tiros dados à gosto. Foi pro saco.

Eu, bonitinha e rechonchudinha, fiquei só costela. Rodei na mão de vários vagabundos. Engravidei. Enfiei citotec garganta abaixo. Vagina acima. Minha vida passou por um fio. Dar a vida é uma parada muito foda.

Tentei abortar diversas vezes. Nenhuma deu certo. O moleque nasceu. Perfeito. Dorme tranquilo lá no berço, despreocupado. Tem a cara do meu irmão. Não o amo, e, quero matá-lo.

conto real I

2007-10-18T14:11:00.001-07:00

o suicídio foi suspenso
pela doutrina do hedonismo
do não a humildade.

deu-se duplo sentido
ao amor fúnebre
pela penumbra da luz
do rosto rebuçado.

do hedonismo
se fez o funeral
e do amor fúnebre
o conto real.

conto real II

2007-10-18T14:07:00.000-07:00

assassinatos foram suspensos
pela doutrina da humildade
do não ao hedonismo.
faz escuro mas se ama
rostos rebuçados para fintas
dias amargos e sangrentos
para essas vidas
o amor é fúnebre
e a vida não tem um duplo sentido
é um conto real sem suicídio.

tira-gosto

2007-10-18T14:05:00.000-07:00

poucos sofrem tanto
por flagrantes de vidas alheias
o melhor amor é o da infância
que sendo puro
engana bem
uma análise do tema
são os adolescentes
que vivem arrebatados
por cegas paixões

Infância

2007-10-18T13:58:00.000-07:00

com os pés no sofá
e os olhares nas alturas
cheios de manias e malícias
brincamos com jogos
vivemos melindrados
com lembranças de aromas
que ocupam a cozinha
os quartos,
a sala,
toda casa...
o aroma das flores,
o cheiro da terra molhada,
as sombras das árvores,
os insetos e suas caras,
mergulhos noturnos
em noites fragmentadas.

flor amorosa

2007-10-09T16:44:00.000-07:00

flor amorosa
em velhas veredas
um só pecado
e nenhuma sombra
na cidade de luz
se ganha a vida
em noites ilustradas
dê-me motivo
para não viver de romances
na vida não há depois
pois viver mata
amando ou não.

a sexualidade posta no freezer

2007-10-07T16:30:00.000-07:00

claro e escuro...
vento...
novos caminhos...
a meia distância,
uma jornada interior,
um olhar a mais,
um sistema de raiz.
porque esse sentimento?
de que modo?
micro e macro.
ralo cósmico.
contato precoce.
metamorfose.
naturalidade da ficção.
janela da alma
mulher a moral concreta,
qual é mesmo a relação?

Trajetória III / A ultima palmada

2007-08-05T10:27:00.000-07:00

eu sempre fui espancada! Sempre! Desde cedo!
Não tinha horário, era de noite, de madrugada, de manhã. A qualquer hora.

Quem me espancava?
Não, não era o meu pai. Nem cheguei a conhecê-lo. Ele foi mais um desses que na hora do “vamo ver” dá pra traz.
eu era espancada pela minha mãe. É pela minha mãe. A que me colocou no mundo sem eu pedir.
ela não era sã das idéias. Quando surtava me batia, me enchia de pancada.

eu fui uma menina que nunca se deu bem na escola, ás vezes mal conseguia sentar-me na carteira. Minha bunda doía, meus braços doíam, minha alma doía.
eu era um poço de dor.

... ... ... ... ... .. ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Ontem foi a ultima vez que a minha mãe me deu uma surra. Demorrei pra chegar da escola, pois sabia da possibilidade de apanhar dela, por isso fiquei perambulando por uma praça e só voltei pra casa quando me deu fome. Se não fosse a fome não teria apanhado!

Cheguei em casa e minha mãe estava lá. Estérica. Surtada.
Chamou-me de puta, vadia, vagabudna, depravada, mal-criada e foi logo pra cima de mim, me batendo como nunca havia batido.
Gritei. Gritei de dor e por socorro!

Quando pensei que a surra havia terminado, sai correndo pro quarto com o sangue me escorrendo pela face, com o meu corpo dolorido. ela partiu atrás. E atirou sobre o meu pobre corpo já em farrapos o armário de roupas.
Parti ou melhor morri, sem saber ao certo porque nasci.

desabafo I

2007-07-29T13:17:00.001-07:00

Meu humor hoje está de ressaca,
Não tomou nenhuma cerveja.
Eu já peguei dez ônibus hoje,
Caminhei feito um condenado
falei com trocentas pessoas
e não ganhei nenhum centavo.
Perdi-me diversas vezes
no meio da poluição visual,
e quando pensava que estava
perto de algum lugar,
a merda do ônibus quebrava.
Pragmática cidade.
Se me aquieto num canto
fico mal acomodado;
Se ando, nunca chego;
Se corro, chego atrasado.
Merda de São Paulo!

...

2007-07-29T13:01:00.000-07:00

entre suas coxas
me acolho
te colo no colo
esfolo sua boca
afogo o meu sexo
turbulências
sácio.
te quero
de quando
em quando
e já que pensas
te devoro.

Que diferença!

2007-07-29T12:54:00.000-07:00

Um batom tirou-me a vida
e eu, cansado de viver
entre o céu e o inferno
busco uma lavoura de corpos
um mito na era moderna
um dilema pessoal.

Predileção

2007-05-08T18:13:00.000-07:00

outro

poeta

vivo

que

palavra

muda

faz

verso.

Mascaras poéticas

2007-03-28T12:19:00.000-07:00

Traços musicais
Em verso e prosa
São como:
Cigarros, cachaça e ganja.
O ego não é problema
Ao mesmo tempo
Momentos distantes
Trajetórias se encontrando
O povão admirando
Pela falta de entretenimento.

Fora de mim

2007-03-28T12:17:00.000-07:00

Fora de mim
Danço na madrugada
Com bom humor
Sem dar pelas minhas razões.

Há ocasiões na vida
Que se deve pensar radicalmente.

Vocação Nostálgica

2007-02-19T06:41:00.000-08:00

Vida, obra e aptidões
Alguma coisa é prova
Ou obsessão das grandes.
Em novos esquemas,
Sempre uma questão
Para entender:
intelectuais,
atualidades,
e
sociedade
Temas perfeitos!
O grande salto é a finalidade
Ou o instrumento se escolhe.

Trapo

2007-02-19T06:38:00.000-08:00

O coração arde
Com sonhos além...
A navalha no caule,
De uma inocente flor...
Os acordes urbanos,
Trazem a melancolia
Para as azas do desejo...
O trem da vida
Traz a noite, a nevoa
E o “beijo no asfalto”.

Trajetória IV / Os proximos

2007-01-05T07:49:00.000-08:00

Os caras eram gente boa, mas quando os policiais chegaram, não houve como chico não se assustar, dar o primeiro tiro e esconder-se.

Ari, que estava mais distraído não teve tempo de sacar sua arma da cintura, foi atingido por diversos tiros que lhe tiraram a vida rapidamente. Para o bem dizer, ele não teve tempo de pensar, por isso morreu.

Naldinho ao dar o primeiro tiro, sentiu o fisgar de uma bala em sua perna. Ajoelhou-se de dor descarregando sua pistola em cima dos policiais, sentindo outras balas queimando-lhe o corpo. Caiu de costas com os joelhos dobrados e o corpo em chagas pelas balas que o furaram, as luzes de seus olhos foram se apagando conforme a dor que sentia ia passando.

Chico tremendo de medo, atrás de uma mureta pensava em toda sua trajetória que o levara até aquele dia. Veio-lhe a imagem o filho que estava para nascer e o desejo de um dia pagar de bacana e “pegar um sol em Copacabana” tomando cerveja enquanto seu moleque brincava na arei de fazer castelos. Apoderou de si a certeza da morte e junto com ela a perda de seus sonhos. Pediu perdão a Deus e foi sorrateiramente de encontro aos policias jogando contra eles todo o poder de sua 765. Consegui disparar três rajadas e nada mais, caiu furado até os olhos de bala.

A mais ou menos duas semanas venho dando uma ripa aqui na boca no lugar deles, junto com juca, e bolão, a todo momento me vem a cena deles morrendo numa luta contra os policias. Hoje quase atirei em dois caras desconhecidos que vieram comprar maconha. Vi no olhar de um deles a morte e no do outro o medo dela. Bolão mandou que um deles esperasse do outro lado da rua. E juca falou-me que eu estava deixando os cliente nervoso, que ali era só tranqüilidade. Observei que juca havia esquecido de naldinho, chico e ari, e que seríamos os próximos e que haveriam outros depois de nós, esquecidos.

PCC

2006-12-13T11:10:00.000-08:00

Uma infelicidade tem tudo a ver
Com o estranhamento intimidado
E a elite prejudicada
Tendo festas canceladas.
Que culpa tem a elite?
O fervor desta semana
Trouxe riscos.
E não foi um ataque do PCC.

DETALHE

2006-12-13T10:46:00.000-08:00

A Donny Correia e Frederico Barbosa

“Poesia é detalhe”
J. C. F.

Nunca vi
Pausa – alternativa
(ou nem tanto)

Um pouco mais
É mostrá-la
Na fuga
UmPonto.

Da ingenuidade
Inacabada
Variada era
A resistência

Motivos mais risíveis
São outros olhos
Em papéis mansos
Soando falsos
De tempos em tempos
Encantando
Sem entender a dinâmica
Quando notável
É apenas
O esforço em agradar.

Pra cima e pra baixo

2006-11-08T20:51:00.000-08:00

Duas mãos

Pra cima e pra baixo

E as historias

Que os ossos não contam

A preço de nada

Ficam a mercê

Do primeiro dia na cova

O nada dos loucos

É o prazer em conhecer

Os poemas de imagens.

O mito da espuma

2006-11-08T20:47:00.000-08:00

O chamado do coração

Me deu duas novas conquistas

Cobertor curto para

Depois da vida?

8 mulheres

Podem passar por aqui...

Falar é tudo!

Do sonho a realidade

Mas não sobre tudo

Indignação que já não há

Um querer ficar estranho

Olhe bem...

Você conseguiu me pegar

A resposta na altura

Sem chance de cura

Ancora um amor

Quase perfeito

Entre o realismo e a publicidade

Diferentes visões do amor

Improvisando para

O jogo aberto

O FASCINIO

2006-11-08T20:37:00.000-08:00

Momentos mórbidos

Dão origens a conceitos...

Não há mais homens

Por debaixo da loucura...

Um alivio sangrento

Da origem a um novo

Feitiço da lua.

Um pé vale um corpo

E a imagem do corpo

A fragilidade poética.

retratinhos imemoráveis

2006-11-08T20:12:00.000-08:00

I

folhas secas
nunca serão árvores
o absurdo desse verso
não é tanto
apesar do vacilo
e do medo
a enganação é máxima
para com toda poesia
que incidentalmente
ainda ama

II

amoçar e jantar,
arroz, feijão e sexo;
quando bem de perto
movimentos sistemáticos
entre fatos e versões.
sem tanta adrenalina
com ou sem as mãos,
sexo não é obrigação
quando se há palavras
sonhos quentes,
unificação...

III

a dupla identidade
dá indicios de graves consequências
e confusões literárias
os sons e os tons de um corpo
mostram um painel em decadência
e abaixo de tudo
o amor custa caro
quando se há palavras em silêncio.